第2章 天风城．赌坊里的劣酒客
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这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “三、四、五，十二点大！”荷官揭盅，嘶哑地报出点数。
人群中爆发出一阵欢呼和咒骂。
萧遥慢悠悠地伸出两根手指，将桌角属于自己的、押在“大”上的两枚铜板，连同赢来的两枚，一起拨拉回来。
动作笨拙，甚至差点碰倒了旁边一个赌徒的酒杯，引来一声不满的嘟囔。
下一局开始。
骰盅再次摇动，如同催命的符咒。
这一次，荷官摇盅的幅度似乎比之前大了一丝，落点时手腕下沉的力量也重了一分。
骰盅底座边缘，一丝新鲜的木屑被震落下来。
空气里弥漫的烟雾似乎更浓了些，光线也仿佛暗了一瞬。
萧遥的目光依旧低垂，仿佛在数自己破旧袖口上的线头。
他的指尖却无意识地在粗糙的桌面上，极其轻微地蹭了一下，感受着木头的纹理和上面经年累月积下的油腻。
当骰盅落定，荷官那蜡黄的脸上，左眼皮极其快速地跳了一下，几乎没人能捕捉到。
“买定离手——” “小！这回肯定是小！”“豹子！老子拼了！” 萧遥依旧慢吞吞地，将四枚铜板中的三枚，推到了“十一点”的格子里。
这几乎是他大半身家。
“开！一、二、三，六点小！”荷官的声音带着点如释重负。
押“小”的欢呼，押点数的哀嚎。
萧遥面前的三枚铜板被无情地收走。
他脸上没有任何表情，既没有输钱的懊恼，也没有丝毫意外，只是慢条斯理地将仅剩的那一枚铜板捻在指尖把玩着，眼神依旧浑浊，仿佛输赢与他毫无关系。
赌局继续进行。
萧遥就在这输赢之间摇摆，每一次下注都显得那么随意，那么漫不经心。
他输的时候居多，但每次输，都只输一点点，仿佛只是运气差了一点。
而当他赢的时候，也总是赢在那些赔率稍高、却又并非不可能的“点数”上，比如“九点”、“十点”，赢得的铜钱刚好填补之前的损失，甚至略有盈余，但也仅止于盈余几枚铜板。
他从不押孤注一掷的“围骰”（豹子），也极少押简单的“大小”。
时间一点点流逝。
萧遥面前的铜板，始终在一个极小的范围内波动。
十局下来，他似乎没赢多少，但仔细算算，他最初那几个铜板，竟然不知不觉变成了二十几枚。
而这二十几枚铜钱，不多不少，刚好够买一坛赌坊柜台里最劣质、最便宜的烈酒——“烧刀子”。
当最后一枚赢来的铜钱叮当一声落在他面前那小小的钱堆里时，萧遥浑浊的眼神里，似乎有微光一闪，随即又湮灭下去。
他没有任何犹豫，立刻将所有的铜钱一把抓起，拢在掌心，动作甚至比下注时快了一分。
然后，他像是完成了什么重要的任务，长长地、无声地吁了口气，肩膀微微松弛下来，挤开身边依旧狂热的人群，转身就朝柜台走去。
那决绝的姿态，与周围输光后还赖在桌前、眼巴巴盼着翻本的赌徒形成了最刺眼的对比。
--- 赌坊角落的柜台，同样被一层油腻包裹着。
后面摆着几排酒坛，从贴着红纸、看起来稍显体面的“女儿红”，到粗陶坛子装的“土烧”，不一而足。
最底层，是几个灰扑扑、坛身粗糙、贴着个歪歪扭扭“刀”字标签的酒坛——这便是“烧刀子”，天风城最底层苦力与落魄汉常喝的烈酒，辛辣刺喉，喝下去如同吞了一团火炭，后劲却猛得能放倒一头牛，价格自然也最为低廉。
萧遥目标明确，径直走到柜台前，将手里那二十几枚还带着体温的铜钱“哗啦”一声倒在柜面上，发出沉闷的声响。
“一坛烧刀子。
”他的声音有些沙哑，带着点市井的粗粝，言简意赅。
柜台后面打盹的伙计被惊醒，不耐烦地抬眼看了看这堆铜钱，又看了看萧遥那身洗得发白的旧布衫和下巴上的胡茬，眼中毫不掩饰地流露出一丝鄙夷。
他懒洋洋地弯下腰，从最底层拖出一个灰扑扑的酒坛，坛口用粗糙的黄泥封着，上面沾着些灰尘和草屑。
“喏，拿好。
”伙计将酒坛往柜台上重重一放，发出“咚”的一声，仿佛那不是酒，而是块顽石。
萧遥的目光，在接触到那粗糙酒坛的瞬间，发生了变化。
那层笼罩在他眼中的浑浊麻木，如同被投入石子的死水，倏地荡开了一圈涟漪。
他伸出双手，那双手指节分明，手掌宽厚，本该是双有力的手，此刻却布满老茧和细微的伤痕，指甲缝里也藏着洗不掉的污垢。
他的动作变得异常轻柔，甚至带着一丝不易察觉的虔诚。
粗糙的手指，缓缓抚过冰冷的、沾着灰尘的坛壁，指尖在那歪扭的“刀”字标签上停留了一瞬，感受着粗粝陶土的质感。
他的眼神专注地落在酒坛上，那里面似乎盛放的不仅仅是劣质的烈酒，而是一种深入骨髓的慰藉，一种支撑着他这副躯壳继续行走在这尘世间的、唯一的燃料。
那眼神深处，是历经沧桑后沉淀下来的、一种近乎虚无的平静满足。
他小心地将酒坛抱入怀中，仿佛抱着什么稀世珍宝。
劣质陶土的冰冷隔着单薄的衣衫传递过来，他却像是抱住了唯一的热源。
周
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “三、四、五，十二点大！”荷官揭盅，嘶哑地报出点数。
人群中爆发出一阵欢呼和咒骂。
萧遥慢悠悠地伸出两根手指，将桌角属于自己的、押在“大”上的两枚铜板，连同赢来的两枚，一起拨拉回来。
动作笨拙，甚至差点碰倒了旁边一个赌徒的酒杯，引来一声不满的嘟囔。
下一局开始。
骰盅再次摇动，如同催命的符咒。
这一次，荷官摇盅的幅度似乎比之前大了一丝，落点时手腕下沉的力量也重了一分。
骰盅底座边缘，一丝新鲜的木屑被震落下来。
空气里弥漫的烟雾似乎更浓了些，光线也仿佛暗了一瞬。
萧遥的目光依旧低垂，仿佛在数自己破旧袖口上的线头。
他的指尖却无意识地在粗糙的桌面上，极其轻微地蹭了一下，感受着木头的纹理和上面经年累月积下的油腻。
当骰盅落定，荷官那蜡黄的脸上，左眼皮极其快速地跳了一下，几乎没人能捕捉到。
“买定离手——” “小！这回肯定是小！”“豹子！老子拼了！” 萧遥依旧慢吞吞地，将四枚铜板中的三枚，推到了“十一点”的格子里。
这几乎是他大半身家。
“开！一、二、三，六点小！”荷官的声音带着点如释重负。
押“小”的欢呼，押点数的哀嚎。
萧遥面前的三枚铜板被无情地收走。
他脸上没有任何表情，既没有输钱的懊恼，也没有丝毫意外，只是慢条斯理地将仅剩的那一枚铜板捻在指尖把玩着，眼神依旧浑浊，仿佛输赢与他毫无关系。
赌局继续进行。
萧遥就在这输赢之间摇摆，每一次下注都显得那么随意，那么漫不经心。
他输的时候居多，但每次输，都只输一点点，仿佛只是运气差了一点。
而当他赢的时候，也总是赢在那些赔率稍高、却又并非不可能的“点数”上，比如“九点”、“十点”，赢得的铜钱刚好填补之前的损失，甚至略有盈余，但也仅止于盈余几枚铜板。
他从不押孤注一掷的“围骰”（豹子），也极少押简单的“大小”。
时间一点点流逝。
萧遥面前的铜板，始终在一个极小的范围内波动。
十局下来，他似乎没赢多少，但仔细算算，他最初那几个铜板，竟然不知不觉变成了二十几枚。
而这二十几枚铜钱，不多不少，刚好够买一坛赌坊柜台里最劣质、最便宜的烈酒——“烧刀子”。
当最后一枚赢来的铜钱叮当一声落在他面前那小小的钱堆里时，萧遥浑浊的眼神里，似乎有微光一闪，随即又湮灭下去。
他没有任何犹豫，立刻将所有的铜钱一把抓起，拢在掌心，动作甚至比下注时快了一分。
然后，他像是完成了什么重要的任务，长长地、无声地吁了口气，肩膀微微松弛下来，挤开身边依旧狂热的人群，转身就朝柜台走去。
那决绝的姿态，与周围输光后还赖在桌前、眼巴巴盼着翻本的赌徒形成了最刺眼的对比。
--- 赌坊角落的柜台，同样被一层油腻包裹着。
后面摆着几排酒坛，从贴着红纸、看起来稍显体面的“女儿红”，到粗陶坛子装的“土烧”，不一而足。
最底层，是几个灰扑扑、坛身粗糙、贴着个歪歪扭扭“刀”字标签的酒坛——这便是“烧刀子”，天风城最底层苦力与落魄汉常喝的烈酒，辛辣刺喉，喝下去如同吞了一团火炭，后劲却猛得能放倒一头牛，价格自然也最为低廉。
萧遥目标明确，径直走到柜台前，将手里那二十几枚还带着体温的铜钱“哗啦”一声倒在柜面上，发出沉闷的声响。
“一坛烧刀子。
”他的声音有些沙哑，带着点市井的粗粝，言简意赅。
柜台后面打盹的伙计被惊醒，不耐烦地抬眼看了看这堆铜钱，又看了看萧遥那身洗得发白的旧布衫和下巴上的胡茬，眼中毫不掩饰地流露出一丝鄙夷。
他懒洋洋地弯下腰，从最底层拖出一个灰扑扑的酒坛，坛口用粗糙的黄泥封着，上面沾着些灰尘和草屑。
“喏，拿好。
”伙计将酒坛往柜台上重重一放，发出“咚”的一声，仿佛那不是酒，而是块顽石。
萧遥的目光，在接触到那粗糙酒坛的瞬间，发生了变化。
那层笼罩在他眼中的浑浊麻木，如同被投入石子的死水，倏地荡开了一圈涟漪。
他伸出双手，那双手指节分明，手掌宽厚，本该是双有力的手，此刻却布满老茧和细微的伤痕，指甲缝里也藏着洗不掉的污垢。
他的动作变得异常轻柔，甚至带着一丝不易察觉的虔诚。
粗糙的手指，缓缓抚过冰冷的、沾着灰尘的坛壁，指尖在那歪扭的“刀”字标签上停留了一瞬，感受着粗粝陶土的质感。
他的眼神专注地落在酒坛上，那里面似乎盛放的不仅仅是劣质的烈酒，而是一种深入骨髓的慰藉，一种支撑着他这副躯壳继续行走在这尘世间的、唯一的燃料。
那眼神深处，是历经沧桑后沉淀下来的、一种近乎虚无的平静满足。
他小心地将酒坛抱入怀中，仿佛抱着什么稀世珍宝。
劣质陶土的冰冷隔着单薄的衣衫传递过来，他却像是抱住了唯一的热源。
周